Ciò che noi chiamiamo con il nome di rosa, anche se lo chiamassimo con un altro nome, sembrerebbe pur sempre lo stesso dolce profumo

Girasoli stanchi,

che non hanno neanche la forza di seguire il loro sole

tristi e con il capo chino aspettano una vita nuova

lì vicino una vecchietta raccoglie l'erbacce che li circondano

...basta un terreno fertile e la voglia di continuare per vivere meglio.

Profumo di speranza si respira da questo balcone

un paesaggio confuso di linee non ben definite

richiama il mio sguardo assonnato.

Un uomo vestito con abiti impregnati di forza e coraggio

muove la terra sotto i suoi piedi

e lancia contro vento germogli di viveri futuri

Si ricorda che chi semina vento raccoglie tempesta

e pensa a suo padre che al limite del geometrico

disseminava quei granelli che crescevano così tanto

da far vivere lui e la sua famiglia.

Un cespuglio di rose abbraccia carnalmente le quattro mura

il profumo attira gli insetti più golosi

e quel colore scarlatto ridipinge le mattine annebbiate

Una bambina barcolla nel suo entusiasmo

tintinnando appoggia quelle piccole mani

su quel cespuglio spinoso

...chi le racconterà che non basta l'olfatto

o la semplice visione per capire dove si nasconde il male?

Se tutti sono presi dalla loro vita

e nel coltivare il proprio orticello

chi le indicherà la strada giusta da percorrere?

ci sono rose senza spine..ma non esistono spine senza rose

Bisogna sempre andare oltre l'apparenza

togliere il velo che copre i pugnali

disarmare Venere e combattere Marte

...e sperare che quella piccola mano

non riconosca più il significato del dolore.